États
de mon âme

Comme une étagère, un meuble de l’esprit à la recherche de rangement. De rangement pour échapper aux chaotiques lames de fond qui viennent s’éclater contre les rebords de mon existence.

Ce n’est pas une trace de moi. Ce n’est pas un vestige de moi. C’est un vestige de quoi. Peut-être même un vestige de vous, qui sait.